La nuit venait de tomber depuis plusieurs heures déjà,
sombre, ténébreuse, effrayante.
La nuit avait nimbé l’océan d’un voile obscur, un voile
immense recouvrant le paysage tout entier. L’horizon
n’était alors plus qu’une triste et sinistre étendue
noire.
Pourtant les vagues venant s’écraser contre les rochers,
brisaient violemment cet étrange instant. Instant perdu entre les
griffes acérées des limbes, des griffes qui étreignaient
sauvagement la lune. Un seul et unique rayon de clarté perçait
parmi les ténèbres; une lune, belle, immense, et pourtant si pâle,
pâle et rouge. Rouge comme le sang. Les griffes de la nuit
mutilaient la lune, sa douleur n’était hélas qu’un
chant, un chant emporté par le néant. Le néant?
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